我用玩的不太明白的智能手机将写真集一页一页地拍了下来。

在家中疯了一样地找另一个女人存在的痕迹。

我知道，顾远山的性格，不会将人带回来，但是我固执地翻看。

信任一旦破了个洞，它就会无穷无尽地扩张。

果不其然，在他书房最里的柜子下，压着厚厚一沓信件。

是顾远山写给那个女人的情诗。

他是个文学教授，一直以来，都在学术界颇具盛名，但却从来没给我写过这种东西。

一封信洋洋洒洒，用着碎花笺，字迹潇洒、苍劲有力。

信上的题款是小织。

很好听的名字，好听得让人嫉妒。

我不一样，我叫桂花。生在秋夜里，我那干粗活的父母能想到的最好听的名字，就是桂花，并不美，甚至还有些土气。

有些土里土气的桂花，佝偻着腰跪在地上，手中拿着自己的丈夫给小织写的情诗，固执地看。

有些字我甚至认不完全。

怪不得他不写给我。

我泄气地想。

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