我可能是这个末日求生论坛唯一的活人。
所有帖子都停留在三年前那场全球大断电的日期。
直到ID“温念”突然回复了我的求救帖：“别开门，你门外的东西在模仿人声。”
她教我设置陷阱，识别伪装，躲避那些游荡的“拟态者”。
可当我在阁楼发现温念三年前发的遗书时，她的私信又亮了：“恭喜你撑到现在，傅寒川。”
“但有个坏消息——论坛里真正的活人，从来都只有你一个。”
“而‘温念’这个名字，是你当年亲手刻在女友墓碑上的。”
1腐朽的甜腥味，像某种巨大生物在黑暗中缓慢腐烂，顽固地钻进傅寒川的鼻腔。
他蜷缩在旧城区枫林公寓7B单元那几乎散架的沙发后面，后背紧贴着冰冷粗糙的墙壁。
窗外，是凝固的黄昏，血红的余晖被厚厚的尘埃过滤，吝啬地涂抹在对面楼体扭曲的钢筋骨架上，一片死寂。
三年前那场毫无征兆的全球大断电，不仅带走了光明和文明，更像一只无形巨手，将整个城市捏成了这副巨大、寂静、散发着死亡气息的模型。
唯一的光源，来自他膝盖上那台伤痕累累的军用加固笔记本电脑。
屏幕幽幽地亮着，映着他胡子拉碴、眼窝深陷的脸，以及眼中那几乎被绝望磨平的微光。
屏幕上显示的是“末日方舟”论坛的页面。
这是他三年来唯一的精神锚点，一座矗立在信息废墟中的灯塔，也是困住他的最后牢笼。
页面一如既往地死寂。
所有帖子，无论标题是激昂的《紧急避难所坐标共享！
》，还是绝望的《老婆孩子都没了，我该去哪？
》，时间戳都永恒地凝固在同一个日期——三年前的“灾变日”。
像无数块冰冷的电子墓碑，无声地宣告着某个瞬间的集体死亡。
他机械地刷新着页面，指尖因寒冷和长期营养不良而微微颤抖。
每一次刷新的空白，都像钝刀子割在早已麻木的神经上。
三年了。
一千多个日夜，只有他自己敲击键盘的声音，在空旷的公寓里孤独地回响。
“嗬…嗬…”一阵微弱、嘶哑，仿佛破风箱漏气般的声音，毫无征兆地从门外走廊传来。
傅寒川的呼吸瞬间停滞，全身肌肉绷紧如岩石。
他像受惊的壁虎般缩得更紧，眼睛死死盯住那扇
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